Document sans titre
Le début d’un poème, d’un article ?
La page blanche me guette et pourtant
Je commence déjà à recouvrir ce blanc.
De quoi vais-je pouvoir parler ?
De mes maux ou du monde à changer ?
Moi-même je ne sais pas,
Alors me voilà.
J’écris avec plaisir
L’inspiration vient avec le temps
Les paroles, comme des feuilles dans le vent
Créent un tourbillon qui vient se construire.
Mes mots prennent forme
Alors je continue
Je ne m’arrête plus
La longueur de ce texte ne sera pas hors norme
Pas du Dante, pas du Shakespeare
Mais ma foi, on aura vu pire
Je cherchais mes émotions à exprimer
Et me voilà encore sur une virtuelle feuille de papier
La solution est-elle celle-ci ?
Ecrire, écrire est une sorte de répit
Penser à quoi dire, quoi faire, quoi exprimer
Permet de faire toute autre sorte de pensées.
Je me demande à présent
Comment bien continuer ?
Ce texte dans lequel je me suis lancé ?
J’écris encore en y pensant.
Je me laisse porter par mon esprit
Je continue à livrer ce récit
Mes rimes ne sont pas riches
Mais avec mes sentiments je ne triche.
Je note cela comme cela vient
Peut-être que je m’améliorerai comme le bon vin
Il fait beau dehors, mais je reste là
Dans ma chambre à parler de moi
Et du vide qui me tourmente
Que faire pour remonter la pente ?
Ce poème devient-il trop noir ?
Non, seulement une once de désespoir
Servie avec un brin d’anxiété
Et agrémenté d’un peu de colère
Qui me rend rouge, bleu ou encore vert
Rajoutons enfin un peu de légèreté
A mon esprit déjà bien encombré
De pensées en tout genre, d’émotions
De bonheur, de malheur, de frissons
Qui me parcourent quand je pense au passé
Au futur et au présent
Pourquoi cela me pèse autant
Plus lourd qu’un menhir
Tout cela provoque des soupirs.
Ce poème il est temps d’arrêter
J’arrête de faire le pitre
Pour un document sans titre
Il aura déjà trop duré.