Document sans titre

Le début d’un poème, d’un article ?

La page blanche me guette et pourtant

Je commence déjà à recouvrir ce blanc.

De quoi vais-je pouvoir parler ?

De mes maux ou du monde à changer ?

Moi-même je ne sais pas,

Alors me voilà.

J’écris avec plaisir

L’inspiration vient avec le temps

Les paroles, comme des feuilles dans le vent

Créent un tourbillon qui vient se construire.

Mes mots prennent forme

Alors je continue

Je ne m’arrête plus

La longueur de ce texte ne sera pas hors norme

Pas du Dante, pas du Shakespeare

Mais ma foi, on aura vu pire

Je cherchais mes émotions à exprimer

Et me voilà encore sur une virtuelle feuille de papier

La solution est-elle celle-ci ?

Ecrire, écrire est une sorte de répit

Penser à quoi dire, quoi faire, quoi exprimer

Permet de faire toute autre sorte de pensées.

Je me demande à présent

Comment bien continuer ?

Ce texte dans lequel je me suis lancé ?

J’écris encore en y pensant.

Je me laisse porter par mon esprit

Je continue à livrer ce récit

Mes rimes ne sont pas riches

Mais avec mes sentiments je ne triche.

Je note cela comme cela vient

Peut-être que je m’améliorerai comme le bon vin

Il fait beau dehors, mais je reste là

Dans ma chambre à parler de moi

Et du vide qui me tourmente

Que faire pour remonter la pente ?

Ce poème devient-il trop noir ?

Non, seulement une once de désespoir

Servie avec un brin d’anxiété

Et agrémenté d’un peu de colère

Qui me rend rouge, bleu ou encore vert

Rajoutons enfin un peu de légèreté

A mon esprit déjà bien encombré

De pensées en tout genre, d’émotions

De bonheur, de malheur, de frissons

Qui me parcourent quand je pense au passé

Au futur et au présent

Pourquoi cela me pèse autant

Plus lourd qu’un menhir

Tout cela provoque des soupirs.

Ce poème il est temps d’arrêter

J’arrête de faire le pitre

Pour un document sans titre

Il aura déjà trop duré.